Eterno Retorno

Friday, September 19, 2003

Deambulo por la librería del Cecut. Amontonados junto a la caja registradora yace un altero de libros de Anagrama. Mucho Paul Auster y Bukowski. Buenos títulos y a buenos precios. Ahí estaba Pulp o la Trilogía de Nueva York en precios que oscilaban los 90 y los 110 pesos.
De pronto se me iluminó la vista: Ahí, frente a mí, estaba la casi nueva novela del escocés Irvine Welsh titulada simplemente Colas (la más nueva, aún no traducida, se llama Porno y es continuación de Trainspotting). Ya chingamos dije, pero la emoción se me bajó al ver el precio: 385 pesos. Mi mente pronunció un honesto no te pases de verga. Esta bien que Welsh es un gran escritor, pero no me chingues pinche Cecut, se pasan de estafadores. Luego por eso se me antoja robarme libros. No creo que por un simple libro que me panche vaya a dejar de comer doña Sari Bermúdez.


“¿Creéis que todo tiene un limite? Así estáis todos limitados”---- Eskorbuto


Hay varias actitudes blogueras que me dan risa- La primera, es la manía de algunos bloguitas de poner su semblanza biográfica a un lado. - Nació en San Gorgorito de los Nopales, es artista conceptual postmoderno, ha expuesto en el patio de su casa y colabora con la revista el chisme cachetón- No mames, que afán de darse importancia. Pero bueno, cada quien. Después de todo hay algunos muy buenos blogs cuyos autores incurren en ese risible vicio de incluir su semblanza biográfica y no por ello voy a dejar de leerlos. Simplemente me imagino que su autor tiene muy arraigado algún complejo ególatra.
¿Que pondría yo en un caso así? Daniel Salinas, regiomontano por error geográfico, irreverente faná-tico de bajas pasiones como el futbol y el metal, bebedor compulsivo de cerveza oscura, Jack Daniels y Casillero del Diablo y antisocial por vocación. Sus publicaciones se limitan a un periódico en cuya redacción pasa tres cuartas partes de su vida diaria por la única, sencilla y poética razón de que ahí le pagan, no tiene otro trabajo y si no trabaja, pues no tiene para comprar cervezas y discos de metal. Luego entonces, pues tiene que trabajar. No es artista ni entiende nada de arte. No comprende conceptos (y de hecho le cagan estos conceptos aunque no sabe lo que son) como performance, arte instalación, videoasta, dj , kinky y ya no se acuerda cuantos más. Lee porque le gusta leer y nada más, aunque suele vomitar cuentos cuando está muy encabronado.

Thursday, September 18, 2003

Hoy traía más o menos abierta la válvula del odio. Hoy básicamente estaba sudando mala vibra. Sucede que estos sentimientos a menudo me llevan olvidarme de todo asunto laboral y me ponen a parir alucinajes diversos, que dan como resultado que mi inspiración vomite narraciones plagadas de miasmas. Por alguna razón, cuando empiezo a sudar odio y a gritar con pleno conocimiento de causa que el Mundo es una mierda, mi mejor terapia es escribir cuentos en segunda persona con una alta carga de insultos. Siempre me sucede igual. Me gusta poner una voz a insultar a un personaje inerte e indefenso. Hoy la terapia me ha dado resultados y luego de dedicar mi guardia nocturna a escribir este cuento plagado de escatología y malos deseos, debo admitir que ya me siento más tranquilo.
Advierto de antemano que es mierda en estado puro.


La Danza del Flagelo

(I SPIT ON YOUR GRAVE)

Por Ipanema Dávila Sandoval

Lo único que lamento esta mañana, es que me siento demasiado cruda como para ir a escupir a tu tumba.
Alguien, no te voy a decir quién, me dijo que apestabas a madres y yo no se si sea exageración, pero hasta me comentó que ya había varios miles de gusanos saliéndote por los ojos y los hoyos de la na-riz.
¿Tan pinche olerás como para que me llegue el hornazo hasta afuera de tu tumba? Digo, por aquello de que más tarde me anime a ir a aventarte un gargajo al panteón. Y es que imagínate si de verdad jedes así de gacho como dicen; con la crudita que me cargo voy a acabar guacarenado en tu ya de por sí jodida fosa común.
Lo peor es que ya ni asco te han de dar mis guácaras. Te las conoces de memoria. Menos te van a ofender mis escupitajos.
Pero yo no me quedo tan atrás, eso sí que ni se te olvide. Con decirte, y toma en cuenta que es con todo el dolor de mi corazón y mi nariz, que yo también me acostumbre a tus guácaras. Sí, aunque no lo creas, había noches, y también días, en que de plano me valían madres. Una guacareada más, una guacareada menos ¿Qué más da? Esa cosa que fuimos tu y yo, que quien sabe lo que haya sido, fue una cosa que se construyó de guácaras, meados, cagadas y flatulencias diversas. Ah y claro, no creas que se me olvida incluir en la lista tus pinches venidas ipsofactas que acababan por confundirse entre todo el mierdero. Ahí sí perdóname que te lo diga, pero la verdad es que no tenías madre con tu pinche descaro. Esa chingada manía tuya de venirte sobre mis nalgas. No durabas diez segundos, pero eso sí, te salías y te chorreabas arriba de mi. Hijo de tu reputísima madre. Según tu se veía muy cachondo, ¿Pues que te sentías pobre pendejo? No me digas que le querías pegar al gladiador porno porque entonces sí vas a matarme de la risa. Ahí donde estés ahorita deberías aprovechar para agra-decerle a algún santito que no te reventé los huevos de una patada en uno de esos chistecitos. Carajo, me acuerdo y ya no nada más me dan ganas de escupirte, sino de desenterrarte así todo podrido como estés y arrimarte el patadón en los huevos que nunca te di. Perdóname, pero no me quiero quedar con las ganas. Esa es mi mayor deuda contigo, el soberano patadón que tantos méritos hiciste por ganarte. Estamos pendientes. Nomás no cantes victoria ni creas que ya te libraste. Conste que te advertí. Aunque tengas el mugrero atascado de liendres y gusanos, me cae que voy a cumplir con mi promesa de patearte con mis botas rojas, las mismitas que traía el día en que tuve la desgracia de conocerte, esas botucas de casquillo que no me quitaba ni para dormir ni coger. Y pensar que todavía te atreviste a decirme que me veía muy cachonda y muy sado cogiendo con mis bototas. Puñetero ¿qué chingados sabes tu de sado? Pero eso sí, según tu muy digno todavía te sentiste con el derecho de decirme que me olían las patas la única vez en tu pobre vida en que me viste quitarme las botas, aquella tarde fría en que me puse terca de ir a nadar al mar.
Me dieron ganas de ahogarte esa vez, pero eras tan puto, que se te frunció para entrar al agua y ahí me dejaste sola nadando en pelotas mientras tú te empinabas lo poco que le quedaba a nuestra última botella. Y luego no apolingabas ni un quinto para comprar la otra, pero eso sí, bien que te las pisteabas cabroncito.
¿Te acuerdas de la tocada de mierda en la que nos conocimos ? La verdad no creo. Estabas tan pedo. Lo que más risa me dio fue tu jeta de borrego a medio morir con que te acercaste. Hubieras hecho cualquier cosa, óyeme bien, cualquier pinche cosa con tal de bajarme un trago de la botella Santa Helena Blanco que tan a gusto me estaba pisteando.
La banda que estaba tocando estaba de lo más aburrida. Tan jodido dejé al pobre cantantito la noche anterior, que al oír su voz de verdad me quedé con la impresión de haberle dejado un huevo pellizcado de por vida. Según él muy punketo, muy enfermote, me contrató para una sesión de hard core sado pero le arrimé tan buenos latigazos preliminares, que ya ni siquiera quiso que siguiera lo demás y se fue de mi cuarto como niño nalgueado. Eso sí, le cobré la sesión completa, ahora resulta que porque me salió puto el punketito le iba a perdonar la mitad de la tarifa. Ni madres. Con lo que me pagó me fui a pistear al antrucho ese donde tocaba su banda. Digo, para aprovechar y repartir mis tarjetitas entre los asistentes ¿Te acuerdas de mis tarjetitas? la verdad me veía culísimo en la foto y perdona la modestia pero hasta antojable, no me digas que no. Con mis bototas rojas, mi falda negra de cuero y mi antifaz con estoperoles, estaba para no resistirse. ¿Habrás llevado mi tarjetita en el bolso cuando encontraron tu jediondo cuerpo? Voy a mandarme hacer unas tarjetitas nuevas con una foto más provocativa, aunque con la misma frase; - -¿Quieres conocer los placeres del dolor? Llámame y vive en carne propia mi seductora Danza del Flagelo- No te arrepentirás-
Por esa época en que me conociste llamaba mucha gente. Mucho ruco andropaúsico que iba con ganas de que le arrimara unas nalgadillas mientras le escupía cochinadas. Con esos tenía cuidado. Pagaban buena feria y se conformaban con muy poco, así que por nada del mundo iba a pasarme de verga. ¿Te imaginas si les daba duro con el látigo? Capaz que uno se me muere y ahora sí que a valer madre, pues eran tipos de feria esos rucos. Si encontraban un muerto en mi casa no me iba a zafar tan fácil. Eso sí, como quiera les cumplía con el show, por eso no podían quejarse. Les amarraba las manitas con cadenas en las argollas que tenía colgadas del techo, le ponía un mecate en el cuello que casi los ahorcaba y entonces empezaba con mi baile. Máscara y guantes de seda, medias de red, botas rojas y un par de látigos con puntas de metal balanceándose en mi mano al demencial ritmo de la música de Genitortures. Un agasajo la mera vedad. Más que justificados los 400 dólares que cobraba por sesión. Y es que eso de ser dominatrix tiene su chiste, requiere su buena dosis de ingenio (y también de coca, para que te digo que no). Cuando jalaba de simple putita congalera de 150 dólares por hora, la cosa era bastante fácil. Darle su respectiva mamada al tipo, siempre y cuando pagara la tarifa extra de 25 dolarucos por oralidad previa, ponerle su condón, fingir una deliciosa venida y listo; servido está usted caballero, que pase el siguiente.
Hasta que un día me dio una hueva enorme verme a mi misma con esa carota de pendeja, haciéndome la muy caliente cada que un pinche cerdo me aplastaba bajo su panza caguamera y dije ya basta; si yo sentía repulsión por esos tipos, nada mejor que descargar sobre ellos todo mi desprecio en lugar de tener que fingir que me excitaban. Lo mejor de todo, aunque eso lo descubrí después, es que los pobres pendejos pagaban más caro por una mujer que los insultara y les pusiera unas reverendas latiguizas, que por una que jadeara a gritos diciéndoles mi tigre, mi rey, mi Tarzán y de más adulaciones que esos vejestorios ya ni se creían. Y es que al barrio está lleno de zorritas fingeorgasmos, pero hasta donde tengo entendido, no hubo ninguna otra dominatrix aparte de mí.
Claro, le invertí una lanita al vestuario de cuero y metal y también al acondicionamiento de mi recámara. Pero la inversión se recuperó de volada. Al principio yo no sabía cuánto cobrar. Empecé con 200 dólares por sesión, pero cuando vi que me sobraban los clientes, la fui subiendo. Tener el monopolio del sadomasoquismo en el pueblo con un mercado cautivo de comeviagras me permite darme el lujo de cobrar altas tarifas.
Como te decía, con los rucos tenía bastante piedad. Unos cuantos chicotazillos leves mientras le bailaba alrededor balanceando mi látigo. Con los más jóvenes no me tocaba tanto el corazón y a esos sí les daba con el chicote hasta sangrarlos, como le sucedió al pobre punketo pelos rojos que estaba cantando la jodida noche en que te conocí. Aunque la tarifa de 400 dólares les daba derecho a una cogida al final de la sesión, la verdad es que no eran muchos los que aprovechaban la promoción y si quieres que te sea honesta, he de decirte que en esa época cogí poco, muy poco. Llegaron a pasar varias semanas sin que nadie me diera una buena metida de verga como Dios manda. Claro, hubo sus excepciones; una vez llegó un tipo de pelo negro larguísimo que se prendió tanto con los latigazos, que se zafó quien sabe como de las cadenas y me dio un cogidón por el culo que todavía me duele.
No me puedo quejar. Me iba bastante bien en el negocio y me emocionaba ver la carota de envidia de las zorritas ex compañeras de trabajo cuando me veían bajar toda vestida de cuero de mi nuevo camionetón. Hasta que llegaste tu a cagarla y todo se fue al caño con solo mirar tu carota de de tlacuache desnutrido y tus ojos de pordiosero fijos sobre mi escote. La primera de tus chingaderas fue tomarte de hidalgo mi deliciosa botella de Santa Helena
Todo lo demás llegó después. Mi primer error fue aceptar darte por lástima el trago de mi botella que me pediste con tu fabulosa expresión de muerto de hambre que tan bien te salía. Si te hubiera regalado ahí mismo la patada en los huevos que nunca te dí, tal vez nada de esto hubiera pasado. Pero esa fue solo la primera de todas mis pendejadas. La segunda, aún más grave, fue abrir la boca cuando te acercaste a darme tu baboso primer beso, según tu muy seductor y romántico. Nunca te lo dije, pero besabas de la verga. Sin embargo, el verdadero acabose fue cuando se me ocurrió invitarte a que pasaras la noche en mi sacrosanta recámara, templo de mi prosperidad económica. Según yo me hacía falta una cogidita relajante, sin compromiso, digo, si una es experta cocinera también tiene derecho a que de vez en cuando le cocinen. El problema es que tu no sabías cocinar ni un chingado plato rancio. De veras, no te lo tomes a mal ni creas que estoy exagerando si te digo que nunca, lo que se dice nunca en toda mi vida me habían cogido tan mal. En serio, me he puesto a hacer un ana-lítico repaso mental de todos los episodios sexuales que me han ocurrido desde los tiempos de mi desvirigine a los 12 años y en serio que te llevas el campeonato. Ni en el más aburrido domingo de mi vida me he sentido tan mal cogida. Puedes presumir el record y mira que por mi cama han desfilado pitos bastante mediocres, pero ninguno, lo que se dice ninguno, empata tu record de los siete segundos. Puedes presumirlo allá donde estés.
Tu nulidad quedó al descubierto desde la primera noche, cuando según tú en plan muy dominante me ordenaste que me pusiera de perrito y yo dije este cabrón debe ser de los míos y va a acabar so-domizándome, pero que va. Estaba yo en esas reflexiones sintiendo apenas tu minúscula cosa abrién-dose paso entre mis paredes vaginales cuando oigo tu pinche gritote de tos perruna y siento mis nalgas cho-rreadas. Pero eso no es todo; luego de mirarme con la baba colgando vi como el rostro se te descomponía y de pronto tu hocico empezó a hacer erupción, cual si fuera un volcán de vómito. En cuestión de segundos mis hermosas sábanas de seda negra con rojo estaban totalmente guacareadas. Acto seguido, te dejaste caer desparramado sobre tus pinches gracias estomacales y te quedaste bien jetón. Como era de esperarse roncaste toda la noche. No me pidas que te explique la razón por la cual no te corrí a punta de patadas y latigazos. Yo misma no he podido explicármela hasta ahora.
Mucho menos he podido explicarme como permití que te quedaras dos semanas completitas durmiendo en mi cama los siguientes diez malditos meses en los que tuviste a bien tumbarme clientes y regalarme otras tantas cogidas relámpago tan o más insípidas que la primera.
Lo primero que tuve que hacer la primera mañana que amanecí contigo, fue cancelar a los cuatro clientes que tenía citados para ese día. Hubiera sido espantoso para mi reputación que vieran mis hermosas sábanas de seda atascadas de vomitada. Lo peor fue que ni en la tintorería se les quito el olor de tu guácara ¿pues qué chingados tragabas? Tuve que comprar otras por supuesto, que también tuviste a bien guacarearme una noche que estaba tan peda, como para tener fuerzas para contenerte.
Entonces creí que había llegado al más oscuro y recóndito fondo de toda bajeza posible. No podía concebir que hubiera un paso más abajo de ti, pero lo había, definitivamente lo había. Eso lo supe cuando de buenas a primeras te empezaste a ostentar como... ¡Mi hombre¡ Habráse visto. Nunca en mi vida nadie se adjudicó sobre mi un título de propiedad alguno ni se atrevió siquiera a sugerir que podía regentearme hasta que llagaste tu y empezaste a jugar el rol de mi padrote y ese, a diferencia de tus cogidas, sí que te salía bien. Después de todo, nunca dije que no fueras un cerdo codicioso. Pero la mayor bajeza no fue el que tu te atrevieras a autonombrarte mi macho de buenas a primeras, sino el hecho de que yo lo aceptara y permitiera que me tumbaras mis tarifas de 400 dólares disque para administrarlos. Primero, según tu, agarraste el rol de maridito celoso que no quiere que por nada del mundo le toquen a su mujer, pero cuando viste que mis latigazos costaban 400 dólares te diste cuenta que ahí estaba la mina de oro y como tu nunca te preocupaste por hacer algo parecido a trabajar, para pronto dijiste de aquí soy. Según tu me cuidabas y vigilabas que ningún ruquito latigueado se fuera a pasar de lanza conmigo. Por favor, si los pobres se morían de miedo nada más de verme, pero ahí estabas tu, haciéndola disque de guarura, con tu metro sesenta de altura y tus brazos enclenques.
Permití que me malcogieras, que me humillaras, que me jinetearas la feria y vomitaras sobre las sábanas, pero en una sola cosa sí me mantuve férrea: jamás acepté bailar para ti la Danza del Flagelo. Digo, negocios son negocios y por alguna razón me requeteemputaba la idea de regalarte mi trabajo. Algún reducto de dignidad debía yo de mantener y ahí sí, por más que me rogaste y te arrodillaste, jamás accedí a ejecutar mi danza para ti. Por lo menos a alguna cosa tenía que decirte que no. Por lo demás, los acontecimientos siguieron su curso y pronto me fui acostumbrando a tu presencia.
Me divertía de sobremanera beber en tu compañía. Después de todo, antes de que te pusieras cachondo y soltaras tus guácaras eras un borracho divertido. Vaya, con decirte que hasta me acostumbré a guacarear tanto como tú luego de tres botellas y dos pases de coca pagados con los recursos que generaba la Danza del Flagelo. La verdad, para que me hago pendeja, me la pasaba bien contigo. Puta madre, pensar que en las noches, ya medio dormida, hasta me abrazaba cariñosa a tu cuerpo roncante. Sí, también te odiaba bastantito, para que voy a negarlo, pero con toda la humillación de mi corazón debo aceptar empezabas a hacerme falta, hijo de tu pinche madre, algún toloache muy efectivo habrás echado en mis vinos, pues aunque me parecías repugnante, cada vez me hacías más falta.
Hasta que me pediste tu pinche regalo de cumpleaños y todo se fue al carajo.
No se cómo lograste hacerme ceder, yo creo que me tocaste la vena de la ternura, pero el hecho es que me convenciste. A como diera lugar querías que de regalo de cumpleaños ejecutara para ti la Danza del Flagelo.
Te saliste con la tuya condenado y ahí me tenías esa tarde lluviosa encadenándote las muñecas y atando pacientemente la soga a tu cuello como una madre amorosa que viste a su hijo con el uniforme de la primaria. Después me fui a cambiar y por primera y única vez en tu jodida existencia, pudiste verme con mi ropa de cuero balanceando mi látigo sensual solo para tí. Como música de fondo elegí una pieza especial: Sodoms lullaby de Incestus Grand Mothers. Acéptalo, dime que me veía suculenta y malavada. Lo vi en tus ojos, desde el oscuro infierno donde estés ardiendo deberás admitir que al menos esa tarde sí te enamoraste de mí. Se te caía la pinche baba de verme bailar con mi látigo.
Te confieso que primero pensé en tratarte como a los viejitos y reservarte puros latigazos leves, casi simbólicos, pero cuando empecé a ondear el flagelo y las tres puntas de metal tocaron por primera vez tu pecho, me empecé a excitar. Perdóname, seguramente no esperabas un chingazo tan duro, pero yo lo disfruté en el alma. Entonces por alguna razón me empezaron a dar ganas de desgarrar tu piel a punta de látigo. Hasta en eso te puedes sentir afortunado, pues nunca antes había sentido tantos deseos de flagelar a un cliente. Me estaba excitando tanto, que hasta grité cuando te regalé el segundo chicotazo que te dejó tremenda marca cruzándote la cara. Entonces me miraste con tu célebre cara de pordiosero causa lástimas como pidiéndome piedad, pero ignorabas que una vez comenzada la verdadera Danza del Flagelo, no es posible abrir la puerta a la compasión y procedía recetarte el tercer chicotazo en la espalda. Por si fuera poco, tu jeta morada ponía en evidencia que la soga te estaba apretando el cuello más de lo políticamente correcto. Eso me excitó aún más, así que obsequié mi cuarto latigazo, esta vez en tu tenso pescuezo y espero, solo espero, que lo hayas apreciado como un obsequio, pues tú sabes bien los dólares que valía cada uno de mis golpes. Con lo que yo no contaba, pobre ilusa de mí, es que tu aguante de chicotazos era tan pobre como tu aguante a la hora de cogerme. Cuando apenas te iba a dar el quinto, directo y sin escalas a tus mismísimos huevos, te empezaste a convulsionar de una manera de lo más cómica y fiel a tu añeja tradición, comenzaste a escupir una guácara espumosa mientras tu rostro se deformaba. Y así, sin decir agua va, nomás te moriste, igual de rápido que tus precoces eyaculaciones. No se si fue asfixia, si fueron los latigazos o de plano el pinche miedo de verme tan emocionada poniéndote en tu madre. La cuestión es que tuviste a bien morirte en cuestión de segundos y para serte honesta, en ese preciso momento no pude determinar como me sentía exactamente, pues confieso que tardó en caerme el veinte de que mi super flagelo te había transformado en un cadáver y que tenía que esconderte o largarme a la chingada de ahí cuanto antes. Como suelo tomar la decisión equivocada, opté por la segunda alternativa y lo que más lamenté al cruzar la puerta de mi cuarto, fue no haberme dado un minuto de más para zorrajarte la patada en los huevos, que como te he comentado, traigo aún tantas ganas de darte. No había motivo para entrar en pánico, pero no me apetecía la idea de pasar demasiado tiempo ahí con tu jodido cuerpo colgando y cometí el error de irme demasiado rápido y dejar en el cuarto todo mi guarda ropa de cuero, mis nuevas sábanas de seda, mi colección de látigos y las llaves de mi supercamioneta que tu habías tenido el descaro de expropiar desde el día en que te convertiste en mi padrote. Tampoco traía demasiado dinero en la bolsa y nunca supe donde diablos escondías toda la lana que me jineteaste durante estos diez meses.
Cuando me largué de ahí te iba maldiciendo en voz baja y es que pensándolo bien, tu muerte me jodió bien y bonito. Tuve que abandonar mi hermoso cuarto y la ciudad donde tenía una fabulosa cartera de clientes, todo porque a ti se te ocurrió no aguantar mis cinco latigazos.
Todos estos días he traído ganas de escupirte y patearte y si no fuera por lo cruda que estoy, ya esta-ría junto a tu tumba en este momento. Anoche un amigo me notificó sobre el hallazgo de tu cadáver. Se tardaron trece largos días en dar contigo. Lógico es que apestaras a mierda y pensándolo bien, sí me creo la historia esa de los gusanos en tus ojos. La policía me anda buscando así que deberé esperar algún tiempo antes de ponerme a trabajar de nuevo y empezar a repartir tarjetas de la Danza del Flagelo. Por fortuna a los pobres diablos como tú los olvida muy pronto la justicia y francamente no creo que inviertan demasiados esfuerzos para que tu crimen no quede impune.
Por lo demás, aún estoy indecisa entre si ir o no a escupir a tu fosa común. Te confieso que mis sen-timientos se confunden mucho últimamente. A lo mejor al llegar al cementerio me da por mear tu tumba. O quién sabe, tampoco descarto que pueda sentir algo que se parezca un poquito a la tristeza. Por favor no te rías de mi cursilería, pero a veces me haces falta y sí, extraño tus guacareadas, tus ronquidos y tus malcogidas. Sí, ya se que es el colmo de lo rimbombante, pero estoy a punto de pensar que a lo mejor y hasta me enamoré de ti. Ya mejor aquí le paro, porque al paso que va mi nostalgia, en lugar de ir a escupirte o a patearte los huevos, voy a acabar masturbándome en tu tumba evocado tu desgraciada figura. ¿No te parece el colmo del ridículo? Tú que en mil intentos nunca fuiste capaz de hacerme venir, me empiezas a gustar para ser la musa mental de mis futuros orgasmos. Por lo pronto, confórmate con que te perdone el escupitajo y la patada en los huevos.

IDS

I spit on your grave

-Hay días en que me da por buscar respuestas y deseo que este condenado Aleph cibernético me las otorgue en charola de plata-

-Hay veces en que amaneces deseando cambiar de vida de la misma forma en que una serpiente cambia su piel-

-Hay ocasiones en que solamente estás esperando que alguien tenga a bien obsequiarte, aunque sea por caridad, un boleto con destino a la chingada-


- Pero en este Aleph de fibra óptica no encuentras ni una sola pinche respuesta

- Te das cuenta que esta es la única vida que hay en el inventario y más te vale que la conserves pues estás a un pelito de quedarte sin ella.

- Y para acabarla de cagar, te das cuenta que los boletos con destino a la chingada están de oferta pero no incluyen viaje redondo.

Lo único que lamento, es que me siento demasiado crudo como para ir a escupir a tu tumba


Por cierto... Para ir a la chingada hay que solicitar visa laser? Tengo la duda-

Wednesday, September 17, 2003

La verdad de las mentiras
Mario Vargas Llosa
Punto de lectura

Por Daniel Salinas Basave

La relectura es un vicio recurrente en mí y no creo alejarme de la realidad si afirmo que las más de las veces, la segunda lectura de un buen libro es capaz de descubrirme una obra distinta, a menudo más rica y compleja que la encontrada en mi primera incursión.
El redescubrimiento de la sorpresa y la fascinación en aquello que ya se creía asimilado, puede llegar a ser una sensación aún más deliciosa que el misterio encarnado en toda primera lectura.
Aunado al vicio de releer, padezco la irremediable manía de interesarme en todo aquel ensayo, crítica o reseña que se haya escrito en torno a algún libro que haya sido significativo para mí.
Confieso que incluso me gusta más indagar sobre aquellas obras que ya he leído que en torno a las que me son desconocidas. Digamos que leer lo que otro piensa sobre un libro que ya leí, me permite de una u otra forma repasar de nuevo las páginas con otros ojos, si bien en ocasiones son más las diferencias que las coincidencias en torno al punto de vista de quien escribe el ensayo o reseña.
Fue esta manía la que me llevó a caer atrapado en las páginas de “La verdad de las mentiras” de Mario Vargas Llosa.
No soy precisamente lo que se puede llamar un fiel lector de Vargas Llosa y para ser honesto desconfío bastante de él, al menos como figura pública (¿o debemos llamar política?).
Sin embargo, sería más que pretencioso no reconocer que La ciudad y los perros, Conversación en la Catedral y La fiesta del Chivo son novelas inteligentísimas. También sería muy pretencioso si ante todo no reconociera en Vargas Llosa a un gran lector enamorado de la literatura, algo que se demuestra en las páginas de La verdad de las mentiras.
Aunque en este momento está en la mesa de novedades de todas las librerías y se le promueve como la nueva obra de Vargas Llosa, justo a lado de El Paraíso en la otra esquina, lo cierto es que La verdad de las mentiras es la típica obra recopilatoria de artículos ensayísticos que se escribieron hace algún tiempo, la gran mayoría antes de 1990.
El punto en común, es que todos los artículos incluidos, 35 para ser precisos, hablan sobre alguna obra literaria del siglo XX.
Desde el ya centenario Corazón de las tinieblas de Conrad que abre la tanda, hasta Sostiene Pereira de Antonio Tabucchi, que aún no cumple su primer decenio, el peruano se da la tarea de reflexionar, disertar y criticar 35 obras fundamentales del siglo pasado.
Dublineses de James Joyce, El gran Gatsby de Scott Fitzgerald, La señora Dalloway de Virginia Woolf, Nadja de Andre Breton, Santuario de William Faulkner, El extranjero de Albert Camus, El poder y la gloria de Graham Greene, El viejo y el mar de Ernest Hemingway, Trópico de Cáncer de Hen-ry Miller y Siete cuentos góticos de Isak Dinesen son solo algunas de las obras que comenta Vargas Llosa.
Particular buen sabor de boca me dejaron los comentarios en torno a La muerte en Venecia de Tho-mas Mann, El lobo estepario de Hermann Hesse y Lolita de Vladimir Nabokov y El tambor de hojalata de Günter Grass.
Claro, en toda recopilación siempre habrá faltantes y sobrantes. Cuesta demasiado trabajo creer que no se incluya a autores fundamentales del siglo XX como Proust o Kafka y también resulta inexplicable que el único latinoamericano entre los 35 sea Alejo Carpentier con El reino de este mundo.
Tal vez Vargas Llosa respondería que nunca fue su intención seleccionar las 35 mejores obras de la pasada centuria y aceptaría que ni son todos los que están, ni están todos los que son.
De cualquier manera, para quien ya haya leído algunas o la mayoría de las obras reseñadas en La verdad de las mentiras, los comentarios del peruano pueden servir como una inducción a la relectura como me sucedió a mí. Y para quien no las ha leído, este conjunto de ensayos puede ser la mejor invitación. Después de todo, Vargas Llosa es un buen vendedor y nadie ha dicho que no sepa seducir con la palabra.





Noticias metalebrias

Bueno, pues siguen las buenas noticias metaleras. Con sorpresa y beneplácito me entero de la presencia de King Diamond y Entombed como cabezas de cartel del festival Bang Your Head USA en 4 & B el próximo domingo 19 de octubre. Las páginas del propio festival así como la página del 4 & B y la de Century Media Records confirman la presencia del siniestro Rey Diamante en el bar sandieguino acompañado de los suecos y unas 10 bandas más. El problema es que la página de Kin Diamond aún no lo confirma. El desmadre comienza como a las 15:00 horas. Nunca he visto en vivo a King Diamond y supongo que debe ser una buena experiencia. Honestamente me gustaría ver más a Mercyful Fate si me dieran a escoger, pero dado que son dos conceptos distintos, que él mismo maneja, es difícil pensar que alterne rolas de uno y otro proyecto en el mismo show. El show de King Diamond es todo un teatro del horror y entiendo que incluso hay actuaciones y secuencia histórica, pues para información de aquellos lectores no metaleros, los discos King Diamond son cuentos de terror en los que la historia se empieza a narrar desde la primera canción a la última. Justamente el último álbum de King es Abigail II, continuación de aquel célebre Abigail de 1987. Exactamente un mes y dos días después, Slayer y Arch Enemy estarán en el mismo escenario. Un cartel de lujo. Ya he na-rrado anteriormente la maldición que pesa sobre el 4&B. Espero que en estos dos grandes conciertos se rompa. Por lo que respecta a Entombed, pues es justo señalar que ellos reclaman la paternidad del death sueco y algo de razón tienen, aunque ellos son de Estocolmo y su sonido es muy distinto al Gotenbörg sound del que son padres At the Gates. Lo cierto es que Entombed ya sonaba fuerte en 1990, cuando In Flames, Dark Tranquility y compañía eran embriones. De las bandas suecas de principios de los 90 aún suenan Unleashed (hace un ratito en mis audífonos para ser exactos) Grave y Entombed, aunque éstos últimos se han alejado un tanto de la esencia death- De las demás bandas que se presentan en el festival poco o nada conozco para ser sincero y muchas de ellas son de San Diego. De cualquier manera, se antoja un cartel más que apetecible y poco común en el continente americano.

Oscura sangre

Lo dicho: El 16 de septiembre es y será un ritual de sangre y dolor. En este mismo espacio narré acerca de la elaboración de dos de mis tatuajes en esta histórica fecha. Pues bien, mi cuerpo ya tiene otra razón para recordar el Día de la Independencia. Ayer acudí a donar 450 mililitros de sangre. Resulta que la madre de Carol será operada el viernes y se necesitaba asegurar por lo menos dos pintas de sangre ¿Y quiénes fueron los valientes? Pues Carol y yo, ni más ni menos. Ahí estábamos ambos, recostados sobre camillas mientras dos gruesas agujas atravesaban nuestras venas y las bolsas se iban llenado rápidamente con nuestro oscuro fluido. Sientes algo de dolor cuando te introducen la aguja y cuando el proceso ha terminado, sobreviene un desvanecimiento súbito. Te mareas horriblemente y se te nubla la vista, pero solo dura unos segundos. Después te sientes algo débil, pero nada del otro mundo. Pese a la advertencia de no beber alcohol, saliendo del centro hematológico me fui a tomar un par de Negras Modelo. Le advertí a mi suegra que recibir mi sangre en una transfusión es el equivalente a que te inyecten una botella de Casillero del Diablo. Pura sangre de Dionisio. Como quien dice, si te inyectan mi sangre es el equivalente a agarrar el pedo.
Por lo demás, elevo plegarias a mis paganos dioses para que todo salga bien en la operación y no se presenten complicaciones de ningún tipo.

Tinta y Diablos Rojos

Luego de donar la sangre y beber Negras Modelo, fuimos a comprar dos arbolitos fícus que ya están colocados al frente de nuestro hogar. Posteriormente regresamos a casa y dado que me sentía agotado por la pérdida de sangre, me arrojé sobre la cama y desde ese sagrado altar me di a la tarea de realizar dos actividades de manera simultánea: empezar a leer Tinta Roja de Fuguet y seguir las incidencias del Manchester United vs Phanatinaikos en la primera jornada de la Champions. Los Diablos Rojos masacraron 5-0 a los pobres griegos que ya no sentían lo duro sino lo tupido. Con o sin el Spice Boy, la Armada Roja del Teatro de los Sueños es y será una maquiladora de futbol espectacular y ofensivo.
De Tinta Roja puedo decir que al menos las primeras páginas me dan la impresión de ser un libro al que le falta cierto instinto asesino, pero habrá que darle el beneficio de la duda-


Por lo pronto, me permití un par de frases con las que tengo cierta identificación:

- Nací con tinta en las venas. Eso, al menos, es lo que me gustaría creer-
- La mediocridad es más sutil de lo que uno cree y a veces te abraza con el manto de la seguridad. Uno se acostumbra y sigue adelante. La vida creativa puede ser activa e intensa, pero carece de la estabilidad del pantano. Uno al final puede vivir de lo más bien sin estímulos. El hombre es un animal de costumbres y yo me acostumbré-

Para fiestas y posadas, Vargas Llosa y sus mamadas

Mario Vargas Llosa me cae casi tan mal como Enrique Krauze y eso ya es mucho decir. Ambos me parecen descarados colaboracionistas, voceros del mercado libre y la globalización, codiciosos usureros y mercaderes de las letras. Pero ojo, el que un autor me sea antipático por su forma de pensar o actuar, no es razón suficiente para que yo vete sus libros de mi librero. También hay autores que me caen muy bien como personas, pero sus libros no merecen un lugar en mi selecta biblioteca, pues simplemente no tienen nada que aportarme como escritores (con todo respeto, jamás invertiría un centavo en comprar un libro de Germán Dehesa, por más simpático que me resulte en persona, por ejemplo)
Cuando Krauze se limita a escribir sobre historia, de preferencia sobre Independencia o Reforma, puede anotarme entre sus lectores. Lo mismo me sucede con Vargas Llosa y algunas de sus novelas, que me parecen muy buenas, sin llegar a ser geniales. Con todo y la distorsión mediática que se carga a cuestas, La fiesta del Chivo es una gran novela política que merece ser leída. Eso sí, sus columnas pro capitalistas son despreciables. Yo no puedo confiar en la honestidad ideológica de alguien que quiso ser presidente de su país y que en un alarde de amargura tras su rotundo fracaso, cambió su nacionalidad, pero eso es otro asunto. La cuestión es que en los últimos días he cedido a la tentación de leer a este peruano, concretamente el conjunto de ensayos La verdad de las mentiras, que Alfaguara te vende como la gran novedad editorial, aunque sean ensayos rescatados desde 1987.
No se porque diablos me gusta tanto leer críticas o ensayos en torno a libros que ya he leído. Y en ese sentido debo reconocer que me agradó lo escrito por Vargas Llosa en torno a dos novelas que leí en mi época preparatoriana y que de una u otra forma me marcaron: La muerte en Venecia de Mann y El lobo estepario de Hesse. Me gusto tanto la interpretación que le da a La muerte en Venecia, que estoy por iniciar la relectura de los cachondos deseos de Von Aschenbach en torno al joven Tatzio. Aquí van dos ideas más que rescatables:
- ¿Como definir esa subterránea presencia que por lo general las obras de arte revelan de manera involuntaria, casi siempre al sesgo, fuego fatuo que las cruzará de pronto sin permiso del autor? Freud la llamó instinto de muerte; Sade, deseo en libertad, Bataille, el mal. Se trata, en todo caso, de la búsqueda de aquella soberanía integral del individuo anterior a las normas y los convencionalismos-
- - Pero la vida no está hecha solamente de razón, también de pasiones. El ángel que habita en el hombre, nunca consigue derrotar totalmente al demonio con el que comparte la condición humana, aun cuando en las sociedades avanzadas esto parezca logrado.


Sobre los pensamientos de Harry Haller ya he leído bastante como para dar paso a una nueva relectura. Me llama la atención que el peruano llama a El lobo estepario la Biblia del incomprendido y el soberbio que se siente superior o simplemente divorciado de la sociedad en la que vive.
Eso es muy cierto. He conocido demasiados anacoretas, perpetuos incomprendidos que han hecho del Lobo hessiano su bandera. A mis 17 años, en una etapa muy dura de mi vida, llegué a considerar a ese libro como una obra superior. Hoy en día, desde mi adulto pedestal, miro la obra de Hesse con la ternura que generan los idealismos de un adolescente. Por lo demás, solo me resta reconocer que hay ciertos seres que me cagan la madre, pero suelo leerlos cuando se olvidan de la política y se concentran en la literatura (o la historia) Vargas Llosa es uno de ellos.

Monday, September 15, 2003

-El periodismo es como la prostitución, se aprende en la calle- Esta frase pronunciada por Saúl Fernández, editor de la sección Policíaca de El Clamor, fue más que suficiente para motivarme a invertir 79 pesos de mi sacrosanta y martirizada cartera en Tinta Roja, novela del escritor chileno Alberto Fuguet. Soy un tipo raro yo. Me la paso diciendo que la única razón por la que me sumerjo en los libros es para evadirme o curarme de la sobredosis periodística. Tampoco me canso de afirmar que no me llevo bien con aquellos seres que desempeñan mi mismo oficio. Y sin embargo, pocas veces resisto la tentación de leer literatura de periodistas y sobre periodistas. Y es que aunque me recague en la madre esta aborrecible especie a la que pertenezco, admito una vez más que estoy enganchado a ella como un adicto. ¿Yo que chingados puedo hacerle?


Mitología histórica

Pocas etapas de la Historia tan mal comprendidas como la Independencia. La noche del 15 de septiembre de 1810, Miguel Hidalgo bebía chocolate y jugaba naipes con Allende mientras Juan Aldama cabalgaba a toda velocidad por los caminos del Bajío para darle a conocer que la conspiración de Querétaro había sido descubierta. Ni la noche del 15 de septiembre, ni en los 10 meses y 15 días de vida que le restaron a partir de ese momento, concibió Hidalgo algún proyecto de nación independiente o siquiera algo parecido. La mañana del 16 de septiembre gritó ¡Viva Fernando VII¡ y jamás en su vida pronunció un Viva México o Viva la Independencia y ni imaginó siquiera una bandera trico-lor.
No soy un detractor de Hidalgo ni lo pretendo, pero su movimiento, además de caótico y acéfalo, fue terriblemente circunstancial. Imposible equiparar a Hidalgo con un Bolívar o un San Martín.
Si queremos celebrar la Independencia de México con un poquito de fidelidad histórica, deberíamos festejar el 27 de septiembre de 1821, fecha en que el Ejército Trigarante acaudillado por Agustín de Iturbide y Vicente Guerrero y llevando como estandarte una bandera tricolor, entró a la Ciudad de México para iniciar con el primer gobierno criollo, independiente ahora sí de la Península Ibérica.
Y bueno, ya que a la historia oficial le caga tanto el oportunismo trepador de Iturbide, a mi juicio el verdadero libertador de México, entonces festejemos la promulgación del documento Sentimientos de la Nación el 6 de noviembre de 1813 o de la Constitución de Apatzingán en 1814 a cargo de José María Morelos, el primero de los insurgentes que concibió un proyecto de nación independiente que jamás tuvieron ni Hidalgo, ni Allende, ni Aldama. Pero a los mexicanos nos gusta la mitología. Es uno de nuestros deportes nacionales y el santoral patrio impulsado durante años por el sistema priista, nos ha hecho caer en singulares interpretaciones de esa escaramuza tan surrealista que fue la rebelión insurgente.

Tatuajes

El 15 y 16 de septiembre son fechas significativas para mi. Por una u otra razón estos días suelen pasar cosas que quedan marcadas. Tan marcadas como un tatuaje. No es casualidad que dos de mis tatuajes fueran elaborados en 16 de septiembre. El 16 de septiembre de 1993, en una humilde casa del Barrio de San Bernabé de Monterrey, el buen artista amateur César Merino puso una buena dosis de tinta sobre mi espalda a cambio de una botella. El 16 de septiembre de 1997, en el confort de su higiénico estudio profesional tapizado de diplomas que lo acreditan como el mejor tatuador de Monterrey, el mismo César Merino arrojó tinta sobre mi tobillo a cambio de una tarifa, para compas, de 400 pesos.
La tarde del 16 de septiembre de 1991, en un parque de la Colonia la Herradura del Estado de México, rompía para siempre con Carime, mi novia de la prepa. Confieso que en su momento me dolió mucho, aunque hoy lo recuerdo con simple ternura.
El 15 de septiembre de 1996, a orillas del Lago Ontario de Toronto, pasé una tarde que acabó trans-formándose en un paseo por los rumbos de eso que llaman cielo.